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Queria? Já não quer?

Estabelecimento gerido por taberneiros armados em engraçados.

Queria? Já não quer?

Estabelecimento gerido por taberneiros armados em engraçados.

Está a trove... A TROVEJAR!

HEIN?!

 

Peço desculpa, não vos consigo ouvir... Nã... NÃO VOS CONSIGO OUVIR!

 

Estou a escrever isto num avião... AVIÃO, NUM AVIÃO!... enquanto uma intensa trovoada me enche os ouvidos de estalos.

É como se a minha mãe me tivesse apanhado com uma namoradinha lá por casa e me estivesse a punir por isso com todos os chinelos do armário.

 

ARMÁRIO, PÁ, ARMÁRIO!

 

Nem sei se vocês me estão a ouvir a mim, o que até nem interessa muito porque eu estou é a escrever. Por isso, basta lerem.

 

ORA, CÁ ESTÁ! Enquanto vos escrevia estas últimas palavras, um raio passou por mim e, olhando eu pela janela do avião, ia jurar que me fez um pirete... UM PIRETE PÁ, UMA PILA COM O DEDO!

Mas talvez seja impressão minha, que sou muito preconceituoso em relação a trovões e relâmpagos desde que o meu avô morreu de ataque cardíaco fulminante...

FULMINANTE! UM ATAQUE QUE FUL...

 

Oh, esqueçam.